على أي شيء تتكبر؟ أو تظن أن صاحبك بسيط صغير لا يفقه شيء، ولنفترض أنه كذلك…لمَ لا تأخذ بيده للعلياء! أهذا فعل الأصحاب؟ أتخون العشرة كما يقال؟ أتذكر تلك الصولات والجولات؟ أين أنت من تلك العبارات والآهات! أنسيت بوح الخاطر! أنت يا هذا يا حامل سري…يا رفيق دربي يا أنيسي في وحدتي وفي غربتي…يا أيها العزيز أيها العظيم أيها القلم… ما الذي حل بك؟ لماذا تستعصي عليّ، لم تعد تنقاد كسابق عهدك…يوم أن كنت أنت أنت! كن معي كما كنت…ولا تكن ضدي فأني بحاجتك… أنقل همي وفكري وشاركني فرحي وحزني…ساعدني لأساعد غيري…لا تتركني وحيداً…كيف أنا بلا أنت؟ أجبني أن كنت تستطيع! ولا أظنك ذاك…! دونك القرطاس وهذه المحبرة…سود الصفحات ببياض الفكر ونقاء النفس وصفاء السريرة… أنقل ما في الداخل إلى الداخل كما كنت…ها أنا ذا بين يديك لم أتغير، عفواً بل أظن أنني ازددت فلمَ لا تجاري صاحبك! أرجوك استمر حاسر الرأس…متأهب للكتابة…طائعاً لصاحبك…سريع الجريان… استجاب القلم فكتب: “الكتابة فن…والقلم أمانه”

أجدت أجدت لله أنت وبورك في يراعك التي تحمل القلم.

هل هذة قطعة ادبية اخي الكريم...ام انها مناداه لصديقك العزيز.. ارجو ان تكون بخير تحياتي لكــ

جميل ... أشكرك ..

كلماتك رائعة بورك فيك

عند قراءتك تذكرت مقطع جميل للشاعر الكبير محمد الماغوط لقد حاولت مرارا وتكرارا أن أنفض هذا القلم من الحبر كما ينفض الخنجر من الدم وأرحل عن هذه المدينة ولو على صهوة جدار ولكنني فشلت إن قلمي يشم رائحة الحبر كما يشم الذكر رائحة الأنثى ما أن يرى صفحة بيضاء حتى يتوقف مرتعشا كاللص أمام نافذة مفتوحة أنام ولا شيء غير جلدي على الفراش جمجمتي في السجون قدماي في الأزقة يداي في الأعشاش كسمكة «سانتياغو» الضخمة لم يبق مني غير الأضلاع وتجاويف العيون فاقتلعني من ذاكرتك وعد إلى محراثك وأغانيك الحزينة لقد تورطت يا أبي وغدا كل شيء مستحيلا كوقف النزيف بالأصابع\".